"Grüna wird es nicht!", schimpfte meine Freundin und ich verstand "Grüner wird es nicht!" und schimpfte deshalb zurück: "Die Ampel ist rot, die kann nicht grüner werden, aber wenn du weiter nervst, wird sie vielleicht vor Wut gelb!"

Meine Freundin meinte aber nicht die Lichtsignalanlage, die über der Straße schaukelte, sie meinte den Chemnitzer Stadtteil Grüna. Und den würden wir tatsächlich nicht erreichen, wenn ich auf der B 173 weiter in Richtung Zwickau fuhr und nicht abbog. Irgendwann kamen wir aber doch an unserem Ziel an und ich wurde wegen grober Frechheit in dieser vorletzten Ferienwoche zum Bezahlen eines Eisbechers außer der Reihe verurteilt. Kurz vor dem Mittagessen!

Das gab es in Omas neuer Wohnung, zur Feier des Einweihungsfeiertages wurden zum Braten Klöße gereicht. Oma serviert die immer hintereinander auf einer endlos langen hölzernen Mulde, die Opa irgendwann einmal aus einem ganzen Baum geschnitzt oder Oma in einer Gaststätte gestohlen hatte. Sie verriet es nicht.

Wir bestellten nacheinander und Oma notierte wie eine Bedienung in einem amerikanischen Diner. Mit Schürze um den Bauch und Bleistift hinter dem Ohr. Man bekam nur die Klöße, die man bestellte, nicht weniger, aber vor allem auch nicht mehr. Weil die Klöße nach Bestellung angefertigt wurden. Oma war nämlich keine Oma, die einen ansah, "du isst aber jetzt noch einen!", brüllte und jedem noch einen Kloß in den Mund stopfte wie andere Omas. Und ausgeliefert wurden die leckeren runden Dinger immer in der Reihenfolge der Bestellung.

Die Tante wünschte zwei Stück, der Neffe drei, der Urenkel einen, die Nichte zwei, meine Freundin einen, ich auch zwei, der Onkel drei, die Urenkelin einen, Oma auch einen und Opa zwei. Als die Teile ankamen, klingelte es an der Tür, Oma musste öffnen und alle griffen ausnahmsweise doch durcheinander zu. Und so erwischte natürlich ich den dreizehnten Kloß, den irgendein Spaßvogel mit Pfeffer vergiftet hatte, und schnaufte …

Wisst ihr, wer eigentlich "vergiftet" werden sollte?

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